Persephone Ianthe Lykious, de mitos renascida. Em suas veias rios de contos, sua mente mares de blasfêmia, seu leito de ouro, seu cabelo cobre. Mulher de diárias rotinas, senhora de mil mitologias. A meros mortais, criatura de delírio e quimera de utopias. Persephone, de Mulher a Deusa.  

Entre dedos ideologias manuseia, tocando levemente sob as linhas de seu destino. Perdida algures entre Homero e Ulisses, sentenças de profetas murmura. Suas vírgulas, pausadas e longínquas tecem seu Psique, Eros e Aphrodite. Vinte e quatro anos terminando perto de tão fiel parágrafo. Junto de narrativas sua alma peregrina, aos próximos Odisseias relê em poesia. Ianthe, híbrido de divergentes doutrinas. Viva, todavia, morta; embriagada pela ambrosia dourada de suas crenças, seus sonhos, absorta.

Lykious, sem cortesia. Aqui jaz Heresia.